Unschubladisierbar

Ich mag keine Menschenmengen, sie fühlen sich an wie Rauschen in meinem Kopf.
Ich sehe, wenn jemand lächelt, aber nicht meint, was er sagt.
Ich merke, wenn Geschichten schief sind – auch wenn der Tonfall stimmt.

Ich halte Abstand, nicht weil ich unnahbar bin,
sondern weil ich gelernt habe, dass Nähe nicht bedeutet, jemandem nur physisch nah zu sein.
Sondern geistig. Und ehrlich.
Und das ist selten.

Ich habe keinen Hunger nach Aufmerksamkeit.
Aber einen nach Echtheit.
Ich brauche keine Bühne – ich brauche Resonanz.
Und wenn ich sie nicht spüre, gehe ich.

Ich analysiere nicht, um zu bewerten.
Ich schaue hin, weil ich wissen will, mit wem ich es zu tun habe.
Manche nennen das überempfindlich. Ich nenne es: Selbstschutz.

Ich wurde verletzt. Nicht einmal, nicht zweimal – sondern oft genug, um vorsichtig zu werden.
Ich bin nicht verbittert. Aber ich verzeihe nicht mehr aus Prinzip.
Und ich lasse Menschen los, die mir nicht guttun – ohne Theater, ohne Erklärung.

Ich bin gern allein, weil ich mich selbst mag.
Aber ich bin offen für die, die leise sind und trotzdem Tiefe haben.
Die sich nicht über Lautstärke definieren, sondern über Haltung.

Ich baue Mauern, ja – aber mit einer Geheimtür.
Ich bestimme, wer sie findet.
Denn mein Frieden ist nicht verhandelbar.